Apollinaire-Adieux

Lorsque grâce aux printemps vous ne serez plus belle,

Vieillotte grasse ou maigre avec des yeux méchants,

Mère gigogne grave en qui rien ne rappelle

La fille aux traits d’infante immortelle en mes chants,

Il reviendra parfois dans votre âme quiète

Un souvenir de moi différent d’aujourd’hui

Car le temps glorieux donne aux plus laids poètes

La beauté qu’ils cherchaient cependant que par lui.

Les femmes voient s’éteindre en leurs regards la flamme ;

Sur leur tempe il étend sa douce patte d’oie.

Les fards cachent les ans que n’avouent pas les femmes

Mais leur ventre honteux les fait montrer du doigt.

Et vous aurez alors des pensers ridicules.

- C’est en dix neuf cent un qu’un poète m’aima.

Seule je me souviens, moi, vieille qui spécule,

De sa laideur au taciturne qui m’aima.

Je suis laid, par hasard, à cette heure et vous, belle,

Vous attendez le ravisseur longtemps promis

Qui déploie comme un mirage du mont Gibel

Le bonheur d’être deux toujours et endormis.

Très humbles devant vous pleureront des Ricombres

Donnant l’anneau gemmal pour l’éternel baiser

Et des pauvres fameux pour vous vendraient leur ombre

Puis, loin de vous, pensifs, mourraient d’un cœur brisé.

Il en viendra beaucoup des trouveurs d’aventure,

En galop tout poudreux, des roses plein les mains,

Mais l’un, un soir, dénouera votre chevelure

Et vous crierez : C’est toi ! ... C’est toi jusqu’à demain.

Car l’endemain viendront des chevaucheurs encore

Moustachus et câlins ou brutaux à souhait

Qui, joie ! seront vainqueurs, Ma Joie ! vainqueurs encore

Par la caresse lente ou même à coup de fouet.

Et peut-être sera-ce alors temps de tristesse,

Quand vos ongles tachés de blanc déchireront

Votre chair ; quand le cœur trop plein de « Quand était-ce »

Vous pleurerez fronçant les plis de votre front.

Intercalées dans l’an viendront les journées veuves,

Les vendredis sanglants et lents d’enterrements,

Des blancs et de tout noirs vaincus des cieux qui pleuvent

Quand la femme du diable a battu son amant.

Cependant, grâce à vous, merci ! ma délicieuse !

J’ai bien compris que seuls pouvaient vivre en m’aimant

Dans l’ombre originelle où mon repos se creuse

Les bons vers immortels qui s’ennuient patiemment.

Et pourtant c’est bien vrai, je n’eus aucun désir

Sinon téter la lune, ô nuit au seul tétin

Et creuser à jamais mon logique Nazir

Malgré l’amour terrestre aux baisers florentins.

Non, je ne veux aucun de ces cœurs que l’on donne,

Ni de l’aumône humaine exquise aux cœurs ingrats,

Ni du pieux soulas des grâces des madones,

Ni de l’amour humain qui fait trop d’embarras.

Tous les dons sont impurs et les joyaux sont tristes

Et l’amour est maudit pour ce qu’il peut donner,

Il n’y a pas encor de cadeaux anarchistes

Il n’y a que la paix quand finit la journée.

Il y a les yeux bleus des mères inquiètes,

Il y a les grands chiens et les dieux inconnus

Et la rage et le doute et le nom des poètes

Avec l’éternité des marbres toujours vus.