Mon grand-père m'avait dit que ce ne serait pas facile, égoistes comme nous sommes

En pologne quand on est orthodoxe, chaque année on plante dans un champ une croix en bois de la hauteur subjective de ses pêchers annuels. Et l'année suivante on recommence. Parce que l'on sait, chaque année, qu'on fautera ; quand on est catholique, on a forcément chez soi une représentation en bois sculptée de sa croyance, même si la représentation est interdite dans les textes.
En France, c'est la laïcité. On lutte jusqu'au fascisme pour la maintenir. La laïcité, c'est beau. Ca t'ouvre à un melting pot qui, lorsqu'aucun ne force sa croyance, est très rassurant. C'est en celà que le mot Liberté, depuis 1905, prend toute son ampleur.
Lorsque l'on va Rue des Rosiers, à Paris, on y croise la LDJ (Ligue de Défense Juive) et leurs affiches. Là, je me demande si la laïcité pourra rester dominante et maîtresse des autres maux, en France au moins.
Dans les prédictions, on nous dit que le pape de 2012 sera le dernier. Pourquoi ? Est-ce que le catholiscisme s'éteindra comme les Incas ou personne ne voudra briguer le poste ? Parce que c'est d'un poste qu'il s'agit, entouré et choyé, bien loin de l'Abbe Pierre.
L'Abbe Pierre, d'ailleurs, a fait son appel de détresse. C'est beau et touchant parce que c'est vrai. Une voix dans le silence. Vox clamantis in deserto.
Maintenant qu'il est mort, on en fait des concerts. Payants. Aurait-il été en accord avec celà ? Le vrai don de soi peut-il passer par la discression (ou pire) d'un virement unique de notre compte bancaire ?
En Afrique on tente d'imposer notre démocratie occidentale, parce que les guerisseurs et chefs croyants des tribus nous semblent être des fous, des décalés. A celà rajoutons leurs danses et nous leur amenons des micro-ondes pour soigner leur retard sur notre technologie. Ont-ils besoin d'une démocratie ? N'en ont-ils pas une déjà ou vaut-il mieux qu'ils nous ressemblent, trait pour trait, comme des boîtes de lait ? Ne vivent-ils pas mieux sans nous, dans leurs pays où nous jaugeons notre haine sans vouloir y investir le moindre centime malgré la beauté ettoufante des paysages ; ce potentiel gâché ?
Extrême, qui me hante, car je n'y trouve aucune solution raisonnable, toi qui demeurera ma plus grande peur sur l'envolée des guerres, sur ma sécurité et ma liberté, comment te faire disparaître alors que tu nais de l'ignorance ?

chacun le sien

Ce que j'en ai marre des gens qui me font pleurer pour le rien, "apprends", "ressens comme moi", "essaie encore". D'ailleurs ce ne sont pas eux qui me font pleurer, c'est bien moi qui pleure sur moi, en pensant à eux.
Il y a dans mon terrain un champignon, un poulet bruyant, une statue de maillol représentative de ce bras qui s'allonge à vouloir toucher la perfection de ce que l'on se représente pour un corps ; poursuivant, un prunier tombant sous son propre poids, de l'air, de la laque figeant les nuages en pochoirs à ennui lorsque je travaille à une table et pourtant je reste avec cette odeur dans le nez, entre le goudron chaud de la route fraichement refaite et le brûlé d'un poisson oublié depuis trois heures au moins sur une plaque trop huilée.
Au moins, je sais que je ne suis pas chez moi. Est-ce que l'on sait, lorsque l'on est arrivé, que l'on est arrivé ?
Je cotoie des amis qui ne me connaissent pas du tout, qui me prêteraient des nappes vertes pomme et, comme ma soeur, des boules à neige ne m'inspirant que le figé posé là comme la tête empaillée d'un cerf au milieu d'une chambre, les yeux ouverts.
Je cotoie également des gens qui ne me connaissent pas et qui m'offrent leurs savoirs, leur simplicité de parole, petits pains briochés tout juste sortis du four et qui nous font cacher nos mains pour ne pas se brûler.
Est-ce que je suis cette personne aussi incongrue à l'oeil sans couleur s'imaginant toucher ce qu'il ne respire même pas ? sûrement. Mon grand père disait celà qu'en chaque question nous avions déjà notre propre réponse. Est-ce pour autant que la question reste inutile à poser ?
Cette confiance, en l'expérience, petite, qui nous forme, est-elle suffisante ? Bien sûr que non.
Ma première souris s'appelait anatole. Se reconnaissait-elle lorsqu'elle tournait la tête quand je l'appelais ? non, sans doute avait-elle trop de solitude à abattre pour se rappeler à ma voix si elle s'était trouvée dans un champ avec des poulets, des nuages en laque et des odeurs de charbon.
A quoi celà sert-il ? Mon père savait-il ce qu'était le mot "amour" ou était-il juste comme je le crois bien plus attaché au mot "prouver" ou "témoigner", pour l'histoire (histoire et non Histoire). Il me lirait il me frapperait tellement j'ai ridiculement raison de noter la différence.
Il est peut être là, le mot : ridicule. Eli, eli, lama sabachtani ? ou est-ce moi-même qui m'abandonne ?

Porter ta présence..

Porter ta présence en mes lieux lavés,

Me sentir investie de cette construction majeure suivant tes espérances qui me sont étrangères,

Voilà le point d'encrage où le jour s'arrête,

Voilà le point d'encrage où tu m'apparais.

Je ne conçois pas que tu puisses attendre de moi.

L'indépendance est une liberté utile et fortifiante et rassurante

Et me dirait de me taire lorsque je rencontre quelqu'un qui ne la connaît pas.

Il y a des fleurs de centre dans mes champs que l'on ne peut pas couper, cueillir ou même regarder.

Je te vois simple, assise à une table, telle 'la madeleine à la veilleuse', attendant de moi, de moi...

Des mots ? des gestes ? des instructions à ton souhait que tu nommes 'concret'.

L'eau coule seule en chariant ce qu'elle souhaite,

Traversant tout ce qu'il y a de solide et sans jamais arrêter son flux hormis pour y mourir en s'asséchant.

Que la parole, l'ouverture, le soin et le choix te viennent,

Car je ne te les donnerai pas. Celà m'est impossible.

On ne fait pas pousser de fraises sur un nid de frelons vide.

L'égoisme me fera sentir que ma vie aujourd'hui est emplie d'amour et de découverte,

De paysages fabuleux où les notes chantent en mélangant toute les frontières.

De là vient mon sourire, de là et d'une personne qui m'est en lien direct avec ma respiration ;

De cette force sans laquelle je m'etoufferai de solitude et de chagrin.

Il en faudra des heures qui ne serviront à rien

Pour t'excuser du fait d'avoir essayé de voir plus loin, un jour ;

Plus loin que cette table où je te sais stoïque.

Dedans tes veines, s'il n'y a que du sang, tout projet avec moi restera vain.

Je viens de pays froids et déchirés. De ces gens qui s'excusaient de vivre en tuant leurs amours.

Je ne peux vivre aujourd'hui que dans la construction personnelle et jointe à ses assimilés afin que jamais ne me revienne ce passé ; afin que celui-ci ne m'ait pas fait par certains jours m'éventrer pour rien ; de ce rien que je nommerai ici ennui ou peur ou honte.

J'en porte et en assume chaque conséquence à chaque seconde et sur chaque centimètre de mon corps.

Reste loin, car près tu tomberais dans un puits sans fond.

Tu n'es pas prête, aboutie ; ainsi, je resterai dans cet élan à crier 'non'.

Nota bene

Sournoise soumission familiale plantée jusqu’à mes os au moyen de ses violences,

Z, fin d’alphabet, comme une vie déjà partie, loin et vite – je n’ai rien vu !

Wagons lassants de vieillesses pour ces souvenirs et ces rancœurs âpres et désolées

A savoir quand j’oserai l’écarter de mes manies, mes réflexes, mes cruautés.

Je ne veux pas de vos vies mensongères, pauvres ignorants que vous êtes sous cette lumière crue ;

Dans le sommeil sa morsure est bien plus amère : nécessité de déchéance –

Avec ou sans moi vos yeux s’ouvriront chaque matin sans que le sentiment vous effleure,

Souveraine présence que je me surpris à tuer cent fois l’an il me semble

Angoisse déconcertante de l’enfant insatisfait – rien n’est parfait !

Rouge, enfin cette couleur qui décidément me dominera. Je suis un corps perdu

Dans une foule qui cache avec moi cette détresse rongeant mon âme sans vertu.

Ainsi, éloignez-vous de mon être sans conscience apparente car écartelée

Ne perdons plus ces heures sous la certitude que je guérisse, que jamais plus je ne tremble :

Nous ne mourrons pas ensemble, Bien sûr, je partirai la première.

Mémé

Où es tu ?

Que de larmes pour ne rien dire, tout retenir pour rester positive :

Pas un mot sur toi sans sourire. Pas de tristesse. Ta volonté est difficile d’application.

Je parle de tes souvenirs, des miens,

De tes manies, de ton sourire, de ta grâce, de ton amour.

En parlant de ta vie, comme je suis maladroite..

Là, maintenant, tout de suite, viens

Reviens

Je ne suis pas d’accord, on ne m’a rien demandé à moi

Et que fais tu là bas ? je ne te vois plus, je ne t’entends plus.

Reviens

Ici sans toi tout est noir. Les couleurs que j’aperçois, et elles sont belles, je ne peux plus les transmettre aux personnes qui me les portent.

Tu saurais me dire, toi, me montrer, où est la porte.

J’espère que tu vas bien.

Moi je suis effondrée par ton absence, tout ce silence ! ce n’est pas possible, pas possible..

En voilà une phrase bête que je répète depuis tout ce temps.

Je sais qu’il ne faut rien dire mais tu me manque beaucoup trop.

Reviens

La vie n’a plus le même visage depuis toi.

Il y a des instants inutiles et celui de ton départ en est un gigantesque.

J’ai besoin de tes mots, de ton odeur, de ta vie dans la mienne.

Les souvenirs sont un recul, je te veux dans mon présent et mon avenir.

Reviens

Sans toi je ne suis plus rien, tout reste froid et lointain.

Que le temps recule et qu’il s’arrête,

Que jamais tu n’aies à me quitter.

Oui, c’est égoïste. Je n’y peux rien, tu n’es plus là.

Demain tu m’aurais dit qu’il ne fallait pas que je t’appelle si longtemps,

Que tu m’as préparé des tartes et que cela m’aidera à penser à toi, à finir le mois,

Que ta rue est vide un peu plus chaque jour, mais que toi ça va,

Que tu nous attends.

Ta mort est une blessure irréparable.

J’en veux à la terre entière.

Choix

Je ne sais même plus pleurer ;

Petites larmes qui calmez nos peaux trop sèches,

L’ennui vous a fait fuir.

Je ne suis rien si je ne me sens pas vivre.

Néant, passé, fuite.

Je suis en manque de la plus petite étincelle,

Qui réveillerai mon âme, qui soulèverait mon corps ;

Mais à mon grand chagrin, il n’y a rien.

Rien devant, rien derrière ; l’Absence,

Mot retentissant dans une évidence crue,

M’arrache les semblants d’espoirs qui me laissaient agrippés au port.

J’ai soudain le curieux sentiment d’être au bout d’une impasse.

Jamais, je crois, je n’avais compris le sens exact de ce mot

Alors que j’entre à petits pas, sans sous, dans cette angoisse de vivre.

Revenez à moi larmes grosses et coulantes de chaleur et de vie !

Venez donc, osez soigner ce corps desséché !

Allez ! Il ne me reste que si peu à perdre.

Je ne veux pas m’avouer vaincue mais il reste si peu de flèches à mon arc,

Qu’il me semble bien difficile de n’en saisir ne serait-ce qu’une.

Mots, passé, écrire, oubli, travail, oui,

Là réside la finalité ;

Soulagement amer de mes pauvres peurs éphémères.

Travailler – à la ruine de l’esprit sans doute –

Saisir, appeler, répondre, écouter, recopier ?

Voilà quel serait donc mon sort ?

Je suis aujourd’hui bien plus qu’écrasée,

Mais je ne veux pas de vos vies,

Je ne le pourrai jamais.

A tant combattre pour deviner qui se cache en mon sein,

A regarder vivre les autres, ignares et heureux : Abdication.

Chercher la valeur des autres, ce qui se paye,

Plutôt poser les armes et fermer les yeux.

Ce n’est pourtant que ma vie que je recherche.

Serait-ce trop utopique ?

Père

Je ne pleurerai pas.

Enfin un Choix qui se dessine là sous mes peaux

Je ne pleurerai pas.

J’ai bien trop attendu.

J’ai bien tout entendu : critiques, injures, soupirs, vérités.

Vos yeux même me vomissaient leur sagesse malsaine.

Et cependant il n’y a d’erreur que pour celui qui ose.

Paroles inutiles à tout esprit qui s’affole.

Partez ! Quittez mes terres et mes pensées !

Je n’ai surtout pas besoin de vous. Partez.

Que je sorte enfin de mon égocentrisme

Que renaisse l’espoir naïf de mon enfance sans souvenirs.

Ecartez de moi tout ce qu’il existe de sage et de nécessaire,

Puisque vous ne saurez jamais définir ces mots.

Et pourtant tu me l’avais dit : je suis toujours en demande.

Toujours ce besoin incontrôlable et insatiable d’être ailleurs, d’être mieux.

Plus d’argent, plus d’amis, plus d’amour, plus d’Elle, plus de ce matériel ridicule,

Plus de temps.

Chaque seconde qui s’écoule reste une seconde perdue sous mes yeux.

Mieux gérer, organiser, étiqueter,

Afin que jamais ne me revienne ce sentiment de coupable impuissance.

Ces heures, ces années à attendre qu’il s’éloigne ou qu’il meure,

Sans jamais oser le tuer.

Mes alertes s'affaissent

Mes alertes s’affaissent, de ce côté que je ne reconnais pas.

Imbues à moi-même, elles vomissent dans mon dos, accrochées à ma colonne pour que je ne les oublie pas.

L’odeur en est âcre et sucrée ; cela me pique aux yeux, je m’affaiblie.

Me voilà obligée à froncer ma concentration afin de maintenir ma sociabilité. Quelle idiotie futile.

Il m’en reste une impression de ne pas me transmettre, dans cette transparence qui m’ôte toute chair et tout sang. Plus le moindre afflux, plus la moindre pression, oppression, de cette latence de vie imposée par le vide.

Comme un être à qui il manquerait la langue, ce muscle indispensable.

Pourtant ma bouche s’ouvre, des mots s’en évadent, fluides de vert lourd qui stagne. C’est à dire qu’ils ne sont pas les miens.

Devrais je toujours utiliser les mots des autres dans des pensées qui ne sont miennes pour aboutir à l’immédiate satisfaction d’autrui ?

Moi qui pensais que le silence suffisait.

A ce point, lorsque l’intérêt ciblait, les visages s’accordaient de mots ;

Les phrases, longues, les gestes, les yeux fixés. Le cœur, les poumons, le ventre, tout le monde y trouvait son bonheur !

Il n’en est rien.

Je ne reste que dans l’ennui qui s’assied, fatigué de tourner en rond dans un discours usé que je ne connais que trop.

Où est l’attrait ? Où est l’odeur ? Où est cette nourriture dont j’ai tant besoin ?

Se peut il que je n’arrive plus a vous voir ? A user vos colères sur des pierres gonflées de mastic ? Je n’y croyais pas et pourtant me voilà : un  trompe l’œil n’est pas un avis, même une idée, mais une gouache sans identité.

Il y a un retard qui ne vient pas de moi. Il y a dans mes ombres des gens qui ne se masturbent que trop. Il y a dans mes humeurs une insatisfaction hypocrite face à une toile blanchâtre et vieille. Je n’en veux pas. Donnez m’en une autre, celle-ci craque et ses bruits me dérangent. J’en préfère le silence.

Ou choisissez vos mots, cela me changera.

Mais ces dictions raccourcies, ces automatismes sans lyrisme, comme un cerf ayant perdu son œil, que voulez vous que cela me fasse ?

J’ai pris port depuis si longtemps.

Une charrue, un train et un histrion se combattent,

- Faites que je ne sois pas l’histrion -

Mais me voilà face à un lutin qui se croit éléphant.

Pourquoi donc lui transmettre l’image, puisqu’en habit d’éléphant il se croit investit d’une vie..

Dans mes demeures intérieures une impatience se devine

Tel un lac que l’on se permettrait de vider.

De cette seconde à la suivante, j’aurai observé tous tes contours maladroits.

Il ne viendra personne, ce n’est pas l’heure mais l’instant qui est trop faible.

Aboutir sera toujours emprunt à viscérer tous les creux d’âmes,

A réduire un peu plus la rampe de nos faiblesses.

Mais je peux aussi dire que cela vient de Dieu,

Il en rirait avec moi.

Alors je maintiens à travers elle un profond désir d’apaisement de mon être,

Croisement des chairs et des énergies,

Qui, seules, viendraient étonner mon quotidien.

Car je ne suis pas en ennui, en étude ou en attente de renonciations.

Viens, que je te glisse les intérêts premiers d’une liberté,

Les couleurs qui débordent, arrachant une à une les obligations qui restaient.

Viens, entre, mange un peu du connu que l’on ne prend pas la peine de ressasser afin d’agrandir la place du cœur, ouvrir sur des sentiments pleins.

La mémoire, ce bien rare, l’autre visage de la peur, chemine là pour nous.

Qu’à cela ne tienne ! Elle me reparle de ses lacets !

Que dois je répondre ? Serait-ce possible que je lui dise, chevauchant sa beauté magnifique, qu’il n’est pas de tunnel sans pierre, de mer sans sel, de linge sans coton, de vin sans arôme, d’électricité sans fer, d’adsorption sans tarte, de pain sans mains, de mots sans yeux, d’image sans reflet ?

Sa beauté m’aveugle.

Quand reverrais-je ses yeux ?

C'est de la gangrène

C'est de la gangrène.

Et de la gangrène d'anarchiste qui plus est.

Avez-vous des yeux?

Mon corps est vide. Je dois remettre un cierge à brûler, encore.

Une bougie peut-être : elle me remplirait plus longtemps.

Mais elle déborderait ! une bougie, ça déborde tout le temps.

Non, j'irai dehors plutôt. Attendez-moi, je viens vous voir.

Comment ? Mais non, pour moi bien sûr, que je sente votre gêne,

Que le silence s'installe en poids de baleine,

Que votre visage se déforme sous cet effort mondain.

Voyons. Est-il un autre jeu qui m'amuse autant ?

Pousser au vice, créer l'erreur, de toute pièce,

Pièces de rouille, nicotine pesante,

Les yeux qui roulent, les voix se lèvent..

Vous en avez mis un temps de tortue pour sortir !

Vous aviez tant de cire a ramasser sans doute ?

Je ne vous salue point corps décharnés

Voyez comme vous n'êtes pas montrables ainsi vêtues,

Vous en mettez partout ; quelqu'un va glisser sur vos traces,

Quelqu'un va tomber dans votre gélatine.

Et je ne vous parle pas de l'odeur ! Qu'avez-vous donc avalé?

Viscosité gênante, comprenez-moi, je ne traine pas avec ce genre de cadavre ;

Souhaitez-vous une éponge ? Une pelle peut-être ?

Oui, comme je ressens, vous préferez partir, vous voila bancale.

Quel dommage, nous nous reverrons plus tard sans doute,

Lorsque la page sera finie.

Ne vous en faites pas pour vos restes abatiques, je saurai nettoyer.

Je devrais pouvoir en remplir deux, trois sots je pense,

Quelques troncs cireux pour mes necessités hebdomadaires ;

Mais il me manque toujours les yeux.

Des yeux de rechange puisque les miens voient

Et ne retiennent que le plus laid, ce qui est gênant.

Cynisme ou vérité, avec ou sans mes jeux farfelus et stupides,

Que je n'applique pas,

Je vois bien tous vos nerfs et vos muscles fatigués.

D'autant que vous ne faites rien, ou si peu, ce qui est troublant également.

Emotions inventées, quotiens gonflés d'inutile,

Allons donc chercher un dictionnaire,

Elle ne m'est pas inconnue.

Les voiles levées, aucun vent ne souffle ;

Peu m'importe, je ne suis pas faite de carbonne.

Mon corps est chargé de nerfs et de muscles

Soignés par des fleurs que j'ai volées à vos maisons, à vos rues

Le soleil, même, non, ce n'est pas le mien.

Ici, de tout ce que vous observez, rien n'est à moi.

Ici, de tout ce que j'observe, et cela n'est pas peu,

J'ai du rangement à faire.

Car je n'ai pas finie, non, j'arrive seulement.

Autorisez moi à boîter, je suis en construction.

Mais elle veut des couleurs par bateaux entiers.

Des couleurs, j'en ai plein, j'en ai des tonnes ;

Seulement je boîte. C'est un fait. Réalité transperçante.

C'est que l'on joue avec mon pied.

On le chatouille, on l'écrase, on le trempe dans de multiples bains étranges.

Et moi je vois mon pied passer de mains en mains,

Observé comme s'il était un tout, une indépendance coupable

De bêtise.

Rendez-moi mon pied ! Regardez, j'en mets partout

Quelqu'un va tomber..

Plein à rajouter

Les pieds s’avancent. Doucement, une lumière se devine.

Guerrier khampa, où est ton visage ? application d’un idéal que l’on enferme,

Les mains moites à nouveau se dessèchent au vin,

L’armoire à devises nous abat sous des mots empruntés

- panel d’un cerveau dont le fruit reste sans jus -

Oublions nos visions, regardons nos paroles  :

Que reste-t il de nos mains sèches et crevées à soulever de la stupidité ?

Une asphalte opale sur mon front dégagé s’arrête et questionne.

Livres d’un enfant, images d’un rêve, colères d’un fou,

Lac sans teint, piscine hermétique et bourgeoise,

Reviens, recule, recule et s’endort.

Fêtons nos fêtes chrétiennes, oublions les autres,

Fêtons les autres, oublions les vôtres,

Fête d’un passé d’égorgement, sourire au cœur, portez la bien haute !

Quelques notes s’avancent par ici, il y a un chemin à dessiner ;

De pourpre et de fumée, gravée d’un sang plus bouillonnant que le déni,

S’avancent vers moi en épelant ton nom.

De l’encre de chine en mes envies étouffées, in abreuvées, en attente,

Le ciel, la terre, le vivant, cailloux qui m’apportent mes mots et mes sourires

- Tournez, tournez, tournez- ,

Danse forte et vibrante de tout ce qui ne se taira pas.

Les arracheurs de mots ; d’idées courtes en explications de jade,

Marienbad se souvient de toi, de moi, de ce qui est énoncé sans réflexion,

Cartel aveugle de tambours qui s’effilochent,

Temps de guerres à créer l’écartèlement individuel qui n’existe plus depuis bien avant ma naissance,

Tord la nuque, ouvre une oreille et se l’arrache ; bruit d’une masse lourde jetée au fond d’un puit : ta tête.

Des pieds de suie, orteils en construction, se promènent :

Les croisades et leurs conquêtes, les marchands et leurs photos truquées ;

Langues vertes.

Dans le bois d’à côté des sons flottent et voyagent, du passage à l’horizon

De nos soleils si petits, épelant ton nom.

L’amour est en nous, en moi comme un embrun d’encens qui ne s’éteint pas,

Et toujours change d’odeur en variant ses couleurs.

Du mélange aux mains avancées : partage.

Carpe diem ! nous disaient-ils avant de mourir,

Qui s’impose, qui pense en cela qu’il est énarque ? eunuque sans doute à s’en rapprocher des gencives gonflées de sucre.

Vous irez voir l’oiseau, vous pourrez, j’y ai pensé :

Du désintéressement à la bêtise, élans sans cornes se mélangeant les pieds,

Le rire et sa bête immonde ramènent à l’équilibre. Des phrases qui bouchent les consciences,

Moi, toi, ca, ca aurait pu, moi l’avais vu, toi l’avais prit ?

Ou pas, pourquoi, lequel, desquels, qui es-tu, qui te crois-tu être ?

Emigrant, cache ton injure, rappelle ta pensée, ouvre tes yeux.

Imigrant peureux, froid, le même vu du dedans, vois :

Khampas disais-je, et leurs corps qui s’ajustent,

Là-bas, ici, le miroir aux alouettes n’est qu’un ballon dégonflé sur lequel on voit encore des peaux sèches en décoration pourir à l’air et tomber, lentement.

Ils le savent tous, du bout du pied, d’une main ou d’un cil,

Chaque centimètre, chaque cimetière, chaque molécule le transmet en voiturette à porter et à incliner

En avançant les mains, en repliant le nerf au nocif,

Voyageur en camisole, de quel engrais es-tu fait ?

En fleurs de sable colorés à la mémoire qui déborde.

La bouche se gonfle et s’épaissit, elle grandit,

Epelant ton nom, cri jusqu’aux os, fer des pensées,

Je te connais, je te reconnais :

Etales ton histoire, tartines nos peurs si petites, avances, avances..

Pauvre vermine qu'il me soulagerait d'écarteler

Pauvre vermine qu’il me soulagerait d’écarteler ;

A cette heure confondre la douleur sous une autre.

Ceci n’est en rien modifiable

Que mon présent inventé ne saurait se dissoudre.

Armez-vous. Armez-vous. Devenez froids et secs.

Détachez l’ombre, rasez les champs, coupez ;

Tout ce qui réjouira ma bêtise pour..

Mais non. Non surtout pas.

Laisser ramper ce corps stupide qui n’écoute jamais rien,

Que je maudit tout entier puisque ma partie infectée s’y répand.

Lutte vaine de qui est trop lâche pour finir

Obligeant au blocage, rupture des mots et des images.

Mais moi..même moi..mais je ne suis pas d’accord.

A quoi cela sert-il ?

S’afférer. Utilisation ‘à bon escient’ de ma faiblesse

Afin de maintenir calme quelques heures encore

Ce pourquoi tout le monde rit en me voyant.

Pourriture, crachin abjecte de quelques gouttes distillées

Puisant jusqu’au fond de l’intestin la douceur qui régnait.

Outil informe et sans contrôle ; inutile prison de clous et d’acide.

Ou me fondre à un lac abandonné et glacé, au centre même du cœur.

Laisser monter et rester jusqu’au tremblement ; paralysie rassurante du vide.

Il y a sûrement une autre solution.

De toutes ces portes l’une ne doit pas être fermée, ne doit pas.

Et je reste à trépigner face à une telle impuissance.

Mais lorsque je pouvais encore, grosse poulie rouillée,

Voyez un peu l’hypocrisie que je soulève..

Que je me taise.

Je suis à ce point ridicule que j’en pleurerai.

Du reste et de moi-même

Du reste et de moi-même.

Lames lancées les yeux clos, figées suspendues ;

Quoi de plus inutile que la paresse et la peur ?

Si quelqu’un traduit, il s’agit du reste.

Le faux remercie toutes les bouteilles qui ancrent

Leurs voix, puisque humains nous nous imaginons entendre.

Je vois les têtes en haut des fourches,

Comme s’il y avait ici une main.

Elle n’est pas à moi,

Morte ou volée ou oubliée en pochoir des journées ;

Les miennes sont bien plus grandes.

Parfois elles tremblent en traîtres de mes mécontentements,

Souvent plus calmes, ondes de construction,

Passerelles d’accomplissements…

Ne jurez pas si fort,

Savez-vous que vous parlez aux sourds ?

Ouverture.

Prise des chemins armés de rancœurs,

Cœurs sombres, morts, sans mot,

Quelle hypocrisie !

Il y a un intrus qui se cache sous des humeurs sereines

Semant son ego comme je me soulage,

Vaine recherche de mépris, colère inabreuvée,

Je ne mettrai pas pieds au son d’un tel échafaud ;

Toi que pour l’instant mes mots épargnent,

Bête hagarde, par ta faute en dehors, violée de bêtise,

Masse lourde et grotesque, pantin de suie en tout point assimilable aux bovins,

Mâchoire tombante dissimulant une langue verte et froide et sèche,

- Et comme je me méprise à lâcher ainsi mon cri.

Manœuvres en tours de corde n’aboutissant qu’au renforcement de mes positions,

Réflexion bi-annuelle sur l’éventuelle existence de l’autre,

Viscères éclatées, gorgées de glaces, étalées en pâture à ennui,

Mots hasardeux plantés là comme ‘évidence à l’amour’ !? inexcusable trompe l’œil,

Que tu te caches, que tu fuis de mes quotidiens, que tu t’égorges, peu m’importe,

Je ne souhaite plus accueillir ta présence long-thermique malsaine pour mon être aujourd’hui heureux et souriant.

Il est des pays bien plus vastes, bien plus beaux,

Espaces, fleurs, respects, dons, enchantements,

Plus je vous les décrirai et moins vous les verrez, c’est ainsi ;

Ils n’ont pas cette ‘nécessité’ d’exposition bouffonne où tu sièges ton désir faussé,

Pas de densité, pas de preuves.

De la régularité, de la découverte, de l’humilité ;

Calmes, voyageurs, les plus beaux sourires jamais rencontrés,

Et cette odeur ! et cette couleur !

Tout est envahi d’amour à la vie, débordements de mon être trop petit encore,

Champs infinis, et toutes ces voix et ces images et son corps magnifique que je ne connais pas,

O comme je me réjouis à l’effleurement de ma pensée me soufflant ton impossibilité à n’en croiser ne serait-ce que l’entrée :

Apaisement.

J'ai cette force en moi..

J’ai cette force en moi.

Et tirée et écartelée rien n’y change, je suis en vie.

Comprenez, je respire ; je ne suis pas cet animal sans conscience fait uniquement de chair et de réflexes ;

Je ne suis pas de ces autres s’excusant à souffles éteints dans leurs respirations :

Je suis en vie.

Ne m’attendez pas. Nous ne sommes pas du même monde. Nous ne cherchons pas les mêmes lieux.

Espaces ! espaces ! étendues chargées de cœurs, empruntes pensantes, luminosités sous la pierre, voyez !

Tout ce sang, toute cette couleur, viscosité pesante et odorante,

Pareil à celui siégeant sous mes peaux. Membrane. Arbitre entre expression et culpabilité,

Solitaire prison générant mes peurs, effrois cachés sous l’alcool ; cette perte, perte de peau,

Quelle qu’en soit sa forme :

Trou béant, pression oppressante, irrespirabilité, coulées collantes abondantes ou sèches,

Et je suis en vie. J’ai du sang qui coule moi, j’ai de la peau qui le retient !

Par choix.

Par choix je vais en chausse-mains semblable à tous bipèdes que nous sommes troquer un peu d’eau pour mon apaisement cervelique,

Par choix je respire afin de taire et voler tous les squelettes qui vivent avec moi,

Par choix je vois ces corps stoïques que vous deviendrez,

Par choix je crée, de mes mains, outils d’une chaleureuse complexité, et de cette énergie éclairée qui me fait me nommer, ces champs fertiles pleins à perte de vos yeux, de vos soupirs,

Par choix enfin, et ce n’est qu’un début, je vous ramène au point. Indispensable contour à lire et mémoriser du bout des doigts.

Les zèles qui ne sont pas les vôtres, et toutes ces affaires qui vous cachent, ôtez-les.

Il n’est pas de place ici pour l’aveugle.

Ce cœur,

Cœur de viande, sécheresse, fleur, centre, émerveillement,

Sentez-vous ses battements ? Les voyez-vous ?

Tout ici reste simple.

Approchez, et par ces voix toutes ici en démonstrations vaines touchez le, puis appuyez

Appuyez fort

Nous sommes immatures.

Elle n’est pas de cette essence. Bien plus.

Cor, âme, touchée,

Corps à me toucher,

Comment la voyez-vous ?

Ksi fleuriquement posé imprégnant toutes mes humeurs,

Onctuosité des mots, légèreté dessinée,

Cuilleron de mon être physique à la vue d’une telle beauté,

Hypose unique de mes quotidiens souriants

Agrémentée de pousses de cœur par centaines

Ma raison tonne mais ne peut rien retenir pour contrer cette aimantisation

Coulez, criez, courrez. Croyez,

Il s’agit là d’un état brut et coloré,

Enfouissez-moi

Je ne vois que de l’intérieur.

Chariot titubant..

Chariot titubant en lambeaux de cervelle mâchée

Voilà mes yeux, voici sa présence.

Ce frein, futile travail d’écumes mortes, m’apparaît aujourd’hui en aigre confiture, sursaut sous parois ignares ;

Qui ose

Entrer toucher mes terres avec des pieds de verre cassé

Qui ose

Happer mes arbres, tromper leurs couleurs

Voici, voici un champ de labour rempli de graines étrangères :

Mains froissées, visage boursouflé d’ennui,

Tentatives d’inversion du limon sur mes pentes blessées,

Maintenue là par ses cordes de langues écartelées,

Ventre ouvert et encore chaud de trop de vomissements.

Vision grotesque, viscosité de larmes, j’aperçois bien les boyaux de tes sentiments

Eparses.

Spectacle froid sous mes yeux malades.

Attends-tu de moi que j’achève le travail ?

Non, pas de place pour la cache du bourreau ici

Le sang, s’il coule, seulement !

Réconfort évident pour qui se démembre.

Ouvrir ma gorge apeurée

Finir, tout brûler et assécher dans un charnier qui m’écœure

Et oser parler de choix

Osons donc ! Absolution par jets de sabres

Voix muettes puisqu’ arrachées, prises sous la chaux des rires forcés, des mains de sueur déposées en tromperies sur nos erreurs.

Mais des miennes ! des miennes !

Je me vois là, ‘Nous sommes entre nous’, où est la porte flottante accédant à mes puits de sérénité ?

Extase ? Douleur ? Désenchantement sous coups de masses leurriques.

Qui comprend ? Qui voit ? Qui ressent ?

Un mœurs se promène au milieu du champ, semblant ramasser mes fleurs par centaines. Non content d’y traîner, il y édifie son logis..

Mais de bois d’angoisse !

Par endroits il a pris soin de creuser quelques fossés afin que nul ne le trouble dans son isolement.

Je vous donne une pierre. Qu’en faites-vous ?

Non, la garder sur soi reste meurtrier. Vous n’êtes pas à nommer assassin.

Où la posez-vous ? tout a brûlé

Et avec quelle essence l’arroserez-vous ?

Jusqu’au réveil de ces articulations sans cartilage

Oeuvrage ridicule sous mes peaux effondrées

Jusqu’à cette faim, jusqu’à ce point

Oublier la douleur

Juste

Omettre mes conclusions.

Je suis

Je suis la dame reine de l’ajournement.
Je mourrai par lui.
Voyez comme il a recouvert tout mon être ;
Voyez comme il ne reste rien à voir sous cette opaque couleur.
Mes actes et mes paroles sans cesse me conduisent au vomissement.
Maintenant mon recul a fuit également.
J’ai très bien travaillée, sans bruit,
Aux étroites nuits, sous des bouches soigneusement choisies pour mon achèvement.
Cela n’aura pas mis longtemps.
Sentez-vous cette odeur ? Voyez-vous sa couleur ?
J’ai bien travaillée vous dis-je.

A quoi pourrait lui servir..

A quoi pourrait lui servir mon être modelé ainsi à ses envies ?

Je reconnais son sabot, sa guillotine.

Mon corps tout entier se soulève et crie ;

Je ne veux pas de ses sentiments sur mes terres.

Chassez ses yeux et son jugement égoïste ;

Mon être ignorant s’est ainsi trompé, que je voie enfin cette évidence !

Que mes pulsions se rétractent, que les mots me viennent.

Non, qu’ils se retirent également.

Que je vomisse. Que mes peaux se libèrent de toutes ses serres

Qu’elles retrouvent le vent et le silence qui les apaisent.

Allons, quittons cette vieille carcasse alcoolique !

Puisqu’il n’y a pas de vie lorsque tes mots me blessent

Puisqu’il est à cette heure bien pénible de traduire

Serre cœur en cordes de boyaux de chiens desséchés,

Ombres pour mon être tout entier qui pourtant chaque matin se réveille

Avec espoir, vaine espérance de compréhension, futile croyance de sobriété.

Je ne suis pas restée pour attendre. Mon enfance déjà y a accomplie son œuvre imparfaite ;

Et lorsque je te surprend à travailler à mon épuisement,

Que mon recul s’enrichisse. Prendre les mots, un à un, les assembler, lui transmettre :

Je suis dans un pays sans cieux et sans saisons,

Je suis là où tout ce qui se crée, se modifie, change de visage et d’odeur

Porte un autre prénom.

Perdre

Pardonnez mon ignorance à la vie
Excusez même mon oubli
Retournez-vous il me semble que je fuis
Dessinons ensemble un parterre fleuri
Redonnez-moi vos regards sans ennui
Et laissez –moi tout vous prendre dans l’insomnie